sábado, 10 de octubre de 2020

Líricos




 


















Fernando Lázaro, una indiscutible,
Carreter, eminencia,
dejó dicho en su día el marcado carácter
fuertemente egocéntrico de los autores líricos,
ansiosos de contar, de arrojar hacia el viento
su peculiar visión, su sensibilidad
crecida, desbordada, diríase enfermiza
sin decirlo, más bien
dejándolo caer, dándolo por sabido.

Fernando Lázaro, mi muy amado
lanzador de palabras, qué calor
no te trajo la tarde para que tú escribieras
ese dardo en la página
veintidós de aquel libro
azul, boca de piedra en la portada,
segundo curso de una época egocéntrica,
sensible, peculiar, tal vez maravillosa.



                                                                     - de Geografías -




domingo, 31 de mayo de 2020

CXXIX















De pronto es aconsejable dejarse
en manos de la suerte,
ceder al entorno, mezclarse
con el resto y que hagan
los océanos las playas
a su antojo; que sea la luna
cuna o cuerno,
toro que abre íntimas veredas,
profundidad oscura 
por donde hacerse prófugo
y olvidar, siempre olvidar.
Seguir queriendo
todavía ver cómo se alejan
los mercantes en la nieve,
transitar por líquidos,
desordenar pecados,
y no saber cómo acabar
aun con decenas de años más;
de pronto, seguir
queriendo,
abandonarse suavemente
sin que importe el sentido
de lo dicho y lo escrito,
o si sí
o no conviene.




                                                                              - de Los ingenios del tedio -

fotografía de Arturo Sanz  


domingo, 17 de mayo de 2020

Geografías, IV





                                                                                                            ... la ciencia tiene que convencer; a la poesía le basta con seducir.
                                                                                                                                                              - F. Brines -





En los álamos de Brooklyn
el viento habla como en los del camino a Santa Cruz,
la lengua del Río del Este es oscura como la del Duero,
y los perros de la zona te olisquean, te ladran o te ignoran,
y defecan en aceras y en la hierba como acostumbra
cualquier perro en cualquier parque;                                                                                                                           después de la lluvia,
viene el mismo olor a heces y a pelo mojado, y el mismo
olor húmedo a la corteza abierta de los árboles.

Los turistas allí hacemos fotos: de uno, de otro,
del acero, del vidrio, de la ruina,
del páramo que late debajo de toda cultura.
Las mujeres comen helados. Alguna con labios muy rojos
ríe desde su escote y su copa con frambuesas y observa
a quienes pasan por la calle. Los hombres
llevan gorras y camisetas con publicidad. Casi todos
hacemos fotos. Los hombres también
comen helados.
                               Hay una heladería famosa en Brooklyn,
cerca del puente de hierro sobre el Duero.



                                                                                   - de Geografías -

fotografía de Fernando Montes



miércoles, 1 de abril de 2020








El descalabrado afán de razonar
todo
eliminó el sonido de los besos.

"No hay lugar a la esperanza"
-sentenciaron-,
y uno a uno vinieron
a agrietarse
los rostros más sedientos.

Al poco, 
comenzó a chispear.



 
                                     - de Alquimia -


dibujo de Ángela Gavilán



lunes, 16 de marzo de 2020






Ven, amor,
no te pierdas este sol
entre las traviesas de mi risa,
este sol informe,
deshaciéndose
tras la imposible eternidad
de un lunes
tintado en púrpura.
En vano, intentamos detener
este primer momento nuestro,
desterrar el dolor
de una soledad
casi inexistente.
Ven,
siente la caricia de luz
de este lienzo,
que el adiós
vaga aún por las ramas del olmo;
acomodémonos
en su aleteo,
en su destello
último.



                                                                                                                                                                                     - de Olalva -

                                                                                                                                                                         fotografía de Arturo Sanz
                 

sábado, 8 de febrero de 2020

Encuentro






Qué haremos

cuando la distancia termine, sean verdad las islas
y el cuerpo sea el cuerpo, y esas las manos, y lo recorran
lejos y por encima de los versos.

Este soy -nos diremos,

y serán nuestras las voces que oigamos, y por vez primera
estaremos detrás de las palabras y los gestos.

Este soy -mostrando el abismo entre lo soñado y lo sucedido

finalmente.
Qué haremos

cuando no haga falta inventar el canto
porque todo esté siendo por sí mismo
y ya libre de toda su riqueza.

Qué, frente a frente.



                                                                    - alrededores de Bl. -



viernes, 17 de enero de 2020

El tiempo que empiezas es propicio



El tiempo que empiezas es propicio
para terminar con algunas cosas.
No acierto a explicarlo. Pero es fácil
ver los montones de paja que sobran
con asomarse una vez al espejo.
Es fácil, pero no acierto. Y me escapo
contigo hasta el fin del mundo que pisas,
para dejar perdido -como el verde
escalofrío que pierde la espiga-,
en el monte que abres, este poema.



                                                                        - de Poemia -



                 

lunes, 6 de enero de 2020

Hombres







Llegando al punto de miedo,
ese humo que resbala
sobre limpios azulejos,
convendrá virar
hacia el dictado
de acacias y animales.

Dará igual si son demolidos
y nada queda, acabado todo,
de los trabajos íntimos,
hechos a contramarcha
y en silencio.

Si queda algo,
también dará lo mismo.


                            - de Los Ingenios del Tedio -